By Когда-нибудь я приеду на север Индии умирать. Просто сидеть на бетонной крыше с видом на Гималаи и осознавать ничтожность промелькнувшего перед моими глазами векового мгновения. Рядом будет дымиться очередное благовоние Наг Чампа от очередного Сай Бабы, ромашковый чай будет испаряться красивым туманом от сбитой по краям старой керамической кружки с выцветшим изображением Кришны, а из маленькой колоночки кто-то гипнотическим голосом будет читать на английском: “Не уходи смиренно в сумрак вечной тьмы”.
.
И не будет никакого одиночества. Будет бабушка-индуска, ломающая тупым топориком сухие ветки, будут 20-летние туристы медленно идущие с горячих источников, будут коровы дожёвывающие картонные коробки, будет холодный ветер, продувающий чьё-то бельё на крышах, будет луна восходящая из-за гор, и я буду долго смеяться как будто придурошный. А может и не как будто. Просто всё будет хорошо и тааак не важно.
.
И любовь закроет мне глаза. И всё смешается. И воздух из лёгких вдруг станет выдохом необычно сильным и, превратившись в свистящий ветер, незаметно растворится в индийском закатном солнце, став частью чьего-то ещё одного красивого заката.
.
Пшшшшшшшш…
